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I
O céu de Tlon é incrédulo
e as nuvens de vasto amianto
não as extingue a pálpebra dos derviches
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DOIS POEMAS DE TEZ FILOSÓFICA |
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QUALIDADE
Não hão de arder bem ímpios
por feitas de mau lenho suas almas
pios triunfais fogueiras
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Íntimo pomar arava
com ímpia perícia e tato impuro
a cada sulco gesto de sol punha-se
coágulos de luar crepitavam
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DA LÍRICA AMAPOLA NÉCTAR DO VERBO ROUBA ABELHA DA ARCÁDIA |
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Poesia não é conceito (ou preconceito). É som.
E êxito extático. Da página do verbo.
Poesia é expressão de imagem. Através da veia da palavra.
Não é feita com palavra. Porém com idéia de palavra.
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Numa velha pasta de 1997, encontrada essa ODE, que boto no Facebook, tal como encontrei, e de que não me lembrava
I
Nordeste
nas tuas veias de pedra
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A almôndega
é uma metáfora de carne
navegante do mar da macarronada
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Dobrou o cabo do desespero
(esse nauta sem sentido ou norte)
esperou trovões vãos
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O avesso da palavra
verbo recomeçando, sílabas
da boca de Deus escapando
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Não foi uma corrida (heroica e dolorosa)
de touros como a de Salvaterra
nem chusma de centauros em debandada
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Tudo o que haja
de imerso, excessivo, minucioso
no verso desponte
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O sentido geral das coisas, canções, poemas, conversas, crônicas etc induz objetividade e comunidade de pensamento (e, por efeito, comunicação).
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Trêmulo orvalho do lábio macule
carmim do amor, ascenda
(como seiva violada)
a olhos calados o rio da palavra
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Às mônadas aturdidas da alma
aos espermatozóides primais de Leeuwenhoeck
à vermina e nauseabundos aromas que subiam do cavername
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Me ensimesmo
id a dentro naufrago
ir a esmo é ser
em si mesmo não ser
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a Alberto Lins Caldas
mestre
Erudita mão do metálico filósofo oferta
à mãe alquímica ramo
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NU JANTAR COM VCA IMITOLÓGICO CARDÁPIO |
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Bode expiatório gordo bem assado.
Porco chauvinista na grelha
com pimenta estocástica
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Aos que querem liquidar o Bolsa-família.
Casebre cinzentos perdido
entre surdos gravetos da caatinga
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DEVANEIO DO ÉTER - A Sébastian Joachim |
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Dois crisântemos
três magnólias
sete dálias
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Ela tinha um sexo aguçado
e o caráter doce como riso
ela assoberbava manhãs
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Começo um texto que não sei o que será. Ou o que não dará. O espírito só fornece o primeiro verso.
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CORTEJO DE TRASTES MURALHAS DE PÁRIS |
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Chamo à colação possíveis e impossíveis leitores para a curiosidade (paradoxal, talvez) sobre este romance de VCA.
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