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Tu que vens de longe, do íntimo das tardes
das oficinas do entardecer
tu que vens de invernos turvos
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Árduos códigos, exegese fria.
Pútrida hermenêutica os engolfam.
Mandamentos perderam dez vezes a validade.
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a Rogério Generoso
À tíbia luz da lâmpada voluptuosa
não prospera cálida dor.
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IDADE DE PESCAR PEIXES NA AURORA COM REDE DOS SONHOS EM RISTE |
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Ficar velho é apenas tornar-se menos atlético, e mais filosófico. Menos animoso, mais reflexivo.
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Fui ao equinócio da alma
à serra onde o espírito repousa
a páramo onde Deus durma
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Nas ansiosas reentrâncias da palavra acredito.
Estranho galáxias.
Estupro estrelas.
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PENSAMENTOS INCONTÍNUOS PARA AMIGOS DO FACEBOOK CURTIREM |
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A poesia absoluta é o exercício pleno de uma atividade espiritual livre dos percalços da rima.
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Fabrico a cada tarde
meu fel de ermitão ao crepúsculo.
Meu osso erótico está lasso
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Sofro de grave indepressão, preciso de urgentes (in)socorros amédicos.
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A arte literária (ou ação poética), não como reflexo da vida ou do tempo, não como função do sentimento ou ornamentação do ego ou retórica do cotidiano.
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Me embriago com palavras antes
de tocar o lábio vão à poção diária
vital do licor selvagem. E ao vir
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POESIA ABSOLUTA E RELATIVA |
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Poesia não verifica ou esclarece fatos.
Função específica e privativa da prosa.
Ou da filosofia, quiçá.
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SER OU NÃO SER VELHO: EIS A SOLUÇÃO |
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Vital Corrêa de Araújo
Orelha do livro FIM DA VELHICE, também prefaciado
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O que é o bendito (ou mau dito) hímen afinal?
Apenas uma membrana (película dérmica) postada (tipo guarda)
na entrada da vagina
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DEDICATÓRIA VITAL
à atenta loucura dos homens partidos
a momentos de náuseas e carnívora ansiedade
à poesia, essa selvagem fábrica de metáforas.
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CLÁUDIO VERAS
Alguns teimam em entender ou não o fazem por razões escusas – que se apodam de despeito,
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SOBRE POESIA OU VASOS CEGOS |
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A questão crucial da impessoalidade da poesia, tanto ressaltada por T.S. Eliot (prêmio nobel pela obra poética),
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Gala Eluard abandonou o ménage à trois, com o esposo Paul (poeta de Liberdade) e o pintor e narrativo Max Ernst...
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O tempo, que é impiedoso, mesmo cruel, além de irrepetível, irretratável; o tempo literário, como qualquer outro, passa... e no Brasil não se percebe.
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Aguçe o sal da alma, desalgeme
todo o espírito, libere Deus o poema
afie o sol da página, faça
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Viso ao desassossego extremo, rondo
o precipício da alma, invento auras e dores
testemunho súplicas e reflexos cegos, não
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