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ESTRELAS DESCALÇAS DA CALÇADA |
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Gumes agrários.
Vasilhas de sal dissolvidas.
Limites são impotentes.
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Proclama a rebelião da palavra.
Auroras de cimento armam-se.
Sons acesos.
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O que há no olhar dos cães? Não vejo.
Niilismo era seu nome oculto.
Falso tudo brilhando.
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Dias de granito e orvalho
e de licores nefastos.
Dias sem grandil ou celeuma
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Frieza a rigor, exige poesia. Secura e implosão.
Concisão e efusão descomedidas.
A metamorfose do poema ocorre
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Poesia: máquina de moer ângulos
esmagar catetos das hipotenusas azuis
e reviver pó a partir das cinzas do espírito
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Saber que a poesia conversa com árvores
e na campina do silêncio vespertino
leito de estrela d’alva acasala
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Olho o copo de vodka e sigo o caminho do lábio
ávido linhas afora inumerável e uno, vital
e sempre desrumo em frente.
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O ser, raramente dado sempre conquistado
aterra CIORAN, merece a honra de uma
maiúscula... não por sua máscula
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(DA HORTA FILOSÓFICO – POÉTICA)
Manhãs de porcelana meio-dia despedaçou
em trastes de tarde
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Atravessei celibatos de abelha
o cálcio do coração demoli
no périplo sem limite de palavras
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a Sartre
Ao limbo do silêncio branco.
Silêncio não é impotência.
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Às minhas concupiscências todas, dedico-me.
É apropriado que faleçamos quando
despenca uma vertigem e a alma embote.
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(LIBERAÇÃO TOTAL DA FORÇA EXPRESSÃO)
Preciso atentar que o substrato imagético
é naufrago, oculta-se nas sombras do verbo
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A cada saliência do silêncio
a cada caliça que do grito escorria
a cada lento alicerce pulsando
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Estendida das redes célicas estavas
lançando-me a teus olhos
como sinfonias de gladíolos aproximando-se.
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Ante a 13º folha branca chego
ao amparo de um cubano charuto (cinza)
e 12 doses da metálica vodka danzka (líquido).
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A alba é venenosa. Ofídica, nada pressurosa.
E como rosa se vai
como rosto corrompe-se
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O SÃO JOÃO DA CRUZ ARDENTE |
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Amor cala. Não amordaça.
Luz invisível e silenciosa contenta.
Da ardente iluminação do silêncio
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A poesia independe de linguagem pública.
Vez que não é oficial. E ela vela o íntimo.
Do ser e do sendo.
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Noite esparramada contra o céu
“como um paciente anestesiado sobre a mesa”.
T.S. Eliot
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