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Impenitências soam solidamente
como cubos de sonante mental mau...
penitentes suam.
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Das aljavas zens saem setas
armadas de lentos lilases.
Das ogivas vãs potes saltam
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A melancolia realmente é de cimento. Não exagero.
Juro-o, pelos vãos exangues do céu. Sigo os ângulos
exilados e, do vértice do nojo à seda do prisma, fico
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SITUAÇÕES POÉTICA (DIZ ABAFO) |
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O ato de comprar é universal, metafísico, direto.
O ato de produção é ontológico.
Vende-se antimorte garantido
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Velório não precisa ser belo
basta ser triste
(embora a beleza do fúnebre
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De pão e vinho vivem os anjos
do céu barris ocupam a mesa de Deus
lotam as dispensas mais altas.
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A MEIO DE DECLARAÇÃO SINCERA |
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Creio no papiro e no escuro (sou poeta)
fluxo de lágrima movediça do pranto
lírico (e irremediável) não aceito.
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O semblante líquido ou não resta.
num retrato esquecido na distância
teu rosto antigo está espalhado na sala
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O RETÁBULO E SEUS ÂNGULOS FLÁCIDOS |
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Onde se cruzam cinzas começa
o drama ingente da vida. Como o nada termina.
Se vives à imagem do verbo, és.
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VERSETES ET NUEZAS DO VERBO VITAL |
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Tua pele arte, teus ângulos de carne
curvas ósseas, estruturas ávidas lascivas, linhas
retas, rotas, certas, espertas
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Uma virgem maculada
(como tantas brasileiras).
Flores estilhaçadas por granadas verdes
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Pesadelos sublimes da palavra
ruptura e menoscabo.
Ruptura dos nexos da gramática
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POEMA CAPTADO DAS FALHAS DE UM ALFARRÁBIO NOVO |
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As sombras deixavam seus esses espalhados
na palha das rimas fugitivas enquanto
o silêncio fluido dos is sem pontos
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Por encruzilhadas, não se deixe esganar
leitora tola. Mas, as vergue, desmanche.
Não dê as costas a escombros.
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“Pelo eco da tarde e baixinho
soam nos juncos flautas do outono
sombras de bosques vermelhos ressoam
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Pelo Orco abisso se esgueiram
sombras e sombras de sombras
as pobres sombras dos homens.
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ARTE DA FUGA OU DEUS FAZ-SE |
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De que sopro, de que FIAT Deus faz-se?
De fragmentos do fogo roubado veio o homem.
Cavalos frios atropelam o inverno.
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Não me entendam, por favor.
Se não me entedio.
Meus poemas não são pour épater... e nada mais.
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Mãos sepultas como portos
entre mares de porcas pérolas
ânsias afagando-se
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O poema é e não é.
Os cavalos trotam pelas ruas (veia páramo).
Os cabelos trotam pelas cabeças (calva hara).
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Em cada raia tigre pulsava.
A cada pele a alma mudava.
Rugas e dobras se disputavam.
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