Jamais esquecerão minhas retinas fatigadas

do quando encontrei na rua nova

(indo eu em direção da ponte da Boa Vista

num sábado esquecido à tarde defronte)

uma geometria bêbada (talvez viesse do

bar octogonal a esquina). Era um quando

escuro, mal vestido, por acaso, inapto

sem cronologia aparente e relógio surdo

e um pouco revoltado – percebia-se bem

e com as superfícies adustas do tempo.

A esse quando (soube-o por um como amigo)

Não interessavam horas ou fatos avulsos.

(Dedico este texto à eterna

fugacidade das coisas e do si).

Pois a linguagem é maior que a realidade.

A poesia a. é a mídia que media o mundo.