Aprendi a passar fome pela poesia.

Sede, jamais. Viva a Vodka

finlandesa, ébria como a poesia.

A poesia independe de linguagem pública.

Vez que não é oficial. E ela vela o íntimo.

Do ser e do sendo.

À sombra de dezembros

quase não nasce ontem

a corda umbilical pendeu

 Soluto fogo em água avulta

dissolvido em chama saúda a cinza

cautério do ser, elemento do sim

que vem da febre que vai à dor

Até que o tempo

martele as têmporas do poeta

e o arranque da página

Abandone, amiga, cara Mússia tão in-

trigada consigo mesma, abandone, dura

leitora, seguidora inaplicável, os escrú-

pulos cronológicos, as idades do simulacro

Amor cala. Não amordaça.

Luz invisível e silenciosa contenta. 

Da ardente iluminação do silêncio

Poeta é o que vai direto ao encontro da

amargura e povoa de coisas nobres mas

frias o ardente desencanto do leitor.

Escrevo para êxtase de toda vacuidade. 

As grandes erosões não são superficiais. 

São profundas como o arado descortinando a terra.