Só podemos ser justos
se não formos humanos.
A solidão tende ao absoluto.
Ou ao absinto.
Maldororelocubra.
À autonomia do verbo
ou ao hipopótamo (a seu eco).
Nada foi dito ainda
que pena valha
em poesia.
E hoje que já não há mais tinta
nem identidade física
(só a digital de cor virtual).
Nem lápis.
Só a lápide do dígito
oiluminoso teclado (sem caráter ou matéria).
E o pecúlio do céu
ou a profundidade da treva.
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