Teu mármore imaturo
tornou-se areia branca, lorca
Valham-me nesgas, frinchas, grotas gruas
desvãos, potes, hífen, totens, recintos avaros
tudo o que possua o corpo do ritmo
do verbo cardíaco da poesia.
Qual a velocidade média de plena putrefação
do teu cadáver em condições normais de TP?
Como tratar bem bois melancólicos?
Trevas paralelas servem
às olimpíadas do inferno.
Todo o surto do ritmo.
Toda liberdade à palavra.
Só na cinza soma existe.
