Da úmida manhã de róseos vômitos
a musa da terceira guerra
atordoava trilha e intrigas de estrategos
não perdoava secretas palavras e senhas inúteis
e abominava generais gemendo.
Dálias se despetalavam
enforcadas nas hastes de onde se jogavam.
Açucenas se suicidavam
derramando-se em buquês trágicos
como granadas de messes violentas
implodindo do front do jardim bélico.
Aguçava-se o esmero da morte
sempre presente nos intestinos das batalhas.
Acúleo lamento
dos que agonizavam se levantava
em meio à cívica carnificina tática
hostes da dor e hordas de desespero
caíam como pátrias abutres
nas solitárias trincheiras apavoradas
e o som do inferno (que Orfeu ouviu)
atravessava corpos e almas
dos cruentos campos da batalha
mas nunca chegou
um mero rumor ou um hiato de dor
aos ouvidos divos de Deus.
{jcomments on}
