Do rosto infatigável dos sábados

quando chega a febre do corpo que almejo

quando peso aziago e inapelável

Gólgota, lenho da dor, gerou a cruz

cujo destino era o Calvário ou o Amor?

Eis a última pedra, o sopro ósseo

Em cada raia tigre pulsava.

A cada pele a alma mudava.

Rugas e dobras se disputavam.

De pedra e espuma a vida.

De efêmeras e macias volúpias o ser.

De clamor em ruína

Entre a manada urbana de autos

e o rebanho de cólera metropolitana

diviso sinal transitório

Uma virgem maculada

(como tantas brasileiras).

Flores estilhaçadas por granadas verdes

Há melindres, no codiário do acaso?

Há madames bêbadas de absintos e sábados

há comendas de dilúvios e tâmaras bastardas brotando

A hora da nossa morte sem amém.

Marias desgraçadas

misóginos em vitória e tesos.

O poema é e não é.

Os cavalos trotam pelas ruas (veia páramo).

Os cabelos trotam pelas cabeças (calva hara).