Mãos sepultas como portos

entre mares de porcas pérolas

ânsias afagando-se

O semblante líquido ou não resta.

num retrato esquecido na distância

teu rosto antigo está espalhado na sala

Pelo Orco abisso se esgueiram

sombras e sombras de sombras

as pobres sombras dos homens.

Onde se cruzam cinzas começa

o drama ingente da vida. Como o nada termina.

Se vives à imagem do verbo, és.

De que sopro, de que FIAT Deus faz-se?

De fragmentos do fogo roubado veio o homem.

Cavalos frios atropelam o inverno.

De pão e vinho vivem os anjos

do céu barris ocupam a mesa de Deus

lotam as dispensas mais altas.

Não me entendam, por favor.

Se não me entedio.

Meus poemas não são pour épater... e nada mais.

Creio no papiro e no escuro (sou poeta)

fluxo de lágrima movediça do pranto

lírico (e irremediável) não aceito.

“Pelo eco da tarde e baixinho

soam nos juncos flautas do outono

sombras de bosques vermelhos ressoam