Te fruí com desvario
fúria íntima
agora frua de mim.
Talvez a morte não exista
seja mera ilusão como a vida.
(ilusa como viço de moça).
A morte é uma ilusão (como a mulher)
e a morte é mulher (lusa).
Lixo somos nós
usura tu és
náuseas, todos.
(E não reciclamos nem a nós mesmos).
Consumimos e não somos
desde que haja lucro nisto
mais náusea a solução final.
Apodrece o possuidor sobre
a dor da coisa possuída.
Indômitas obsessões
a vida humana habitam.
O que é isso, vida?
Adeus às coisas (talvez).
