A tarde era um cemitério, lento como lince.
Os pássaros lapidados do céu plúmeo (moldados a um tipo de surdez argêntea).
Intruso grito vespertino parecia pedras amontoadas
nun circulo sem giz e avaro.(de pescoços de avestruz).
Somente um (ou dois) silêncio retorcido resistia
no canteiro da praça esquentejada estendido.
O martírio das horas claras acontecia.
fumegavam sombras jovens ágeis
mas não velozes como a luz mãe.
A noite cristava o fim do dia
e uma lua pálida arriscava-se
a face óbvia num céu roído.
Que inclemente sal nos espera na terra?
Era a famélica pergunta dos enfermos.
