ANÍBAL

o sal largo do seu peito

onde medalhas de sangue brotaram

virou harpia e descorou em azul

a treva que brilhou de seus olhos

era feroz

as chamas heróicas do coração

se apagaram para todo o sempre

suas batalhas eram deuses

que nele se entocaram.

Recordo agora sua garra, sua fúria

o som de seu escudo contra imigas lanças

e o adro duro do seu rosto

e a nudez de sua dor vencido

e o sorriso de seus inimigos.

Deleta Cartago, apaga seu nome

olvida seus feitos, negue-se a história

do eterno Aníbal

que escravizou povos

e subjugou o mundo.

Não sara a memória.

Não cede o ímpeto.

Os fatos passam. Os feitos ficam.

O de Borges e o de Aníbal.

A cor incendeia o rosto

rubor do futuro nele se adivinha

certeza da verdade

mistério da poesia.

Fadiga que se edifica

cansaço que é comenda

do musgo rebento claridade autêntica

dos olhos brotam visões por vir.

Mamilo belo e róseo

cobiça permanente, velha

é carnal e vital a vida e o fútil

a sombra (ou a tristeza) do poder já não suporta

lascívia de viver

e a liberdade da alegria.

O PERMANENTE PODRE

O rosto já não resiste

à hora que o sulca como trator.

O pranto já não umidifica

a seiva já não serve

o fogo é débil

a chama rota

ermo o espírito

a arquitetura do ser desaba

tudo é detrito

tudo é naufrágio

nada resta do rosto

nada resta da alma

só permanece a carne flácida

e o que permanece apodrece.

Quanto crueldade leva a luz

a iluminar a morte

declará-la como estipêndio

de viver a claridade livre de ser.

A carne adere ao cerne

se agarra ao uivo da manhã

enforma a alvorada

contagia a puberdade.

O que negas constróis

o que te falta

em mim sobra

sou a quimera

tu, mera harpia.

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