Ao mar que é morrer 

Busco aconchego (e humana graça)

nas águas naturais

As veias ficaram escuras

o temor estuprou a avenida 

como miúras ou moiras

A terra exige seus direitos (alienáveis)

apregoa a pregadores suas mazelas

desola Eliot

Enquanto te ensaboava vi a espuma

lasciva descer sobre tua bendita racha

e os flocos de sabão pendurados nos

 DO 12º andar náufrago do Bleu de France

visito com olhos assombrados

peixes voadores e a meio da onda

Fim da safra (parca)

farta morte.

Colhe ceifeira

 Som do fogo criava

sinfonias de luz nos olhos (das ovelhas) 

áridos dos homens (velhos)

Todo vazio é hiante.

Todo uivo viável.

Todo abismo vê.

Só a palavra usura é viva.

Velório não precisa ser belo

basta ser triste

(embora a beleza do fúnebre