não é poeta, falo de V., o de único-conto que morreu ontem

e de seu oco-cântico, do seu canto estreito via

pela qual lhe lançou o mundo bastas ilusões perdidas

crenças assimétricas, visões rebuscadas em uísques baratos

Olho o copo de vodka e sigo o caminho do lábio

ávido linhas afora inumerável e uno, vital

e sempre desrumo em frente.

Ao meu filho MURILO GUN 

Lembro o tato, a consistência áspera e úmida, torta

de estrelas coaguladas (feitio de teu olhar antigo)

Gusanos nos acreditam frutas

açougues, renúncias. 

Por que choram anjos?

Dos úberes da noite, bebo prodigiosa vertigem

Sugo vertiginoso ego e anulo. Vou

a nus recônditos de mim, à luz do verbo noturno, sigo cego ou não.

                                      às amigas do Facebook 

Alguém tem meus cílios leprosos

alguém truncou minhas pálpebras velozes

dinamitou o futuro, destroçou cofres, desencatou caixas

 Até ao longe azul voo.

À umbilical altura vou. Sem que

nenhuma claridade me capture o espírito curvo.

A edição princeps de minha obra incompleta

não saiu do prelo, ficou presa, imprensada

na moenda tinta. Prelos se desentenderam

Poemas em que esgrimam ambíguos leitores

prélios insensatos de alfanges ermos

nus de que poetas constroem catástrofes