O peso de uma pluma de chumbo

o da pena de níquel da mão escritora

o peso penso da Torre de Pisa

o do punho de Galileu a mover sol

Arpa de abismos

solitários  ventos dedilham.

Faço poemas porque acredito em Deus

sei que Ele é inacessível

como o rosto da minha poesia

Rios sonolentes arrasam

olhos para esgoto do nada.

Descubro rumores de cadáver

a meu lado e primícias

de escombros em outubro.

Poesia, límpida fonte de desespero

modo de disfarçar a alegria, cobrí-la

de gestos cegos, sumos cavos, uivos servos

Nada escapa do certeiro olhar de Homero

nem o bruto javali de Erimanto

(com seus dentes hercúleos desiguais)

a Perse

Arde jasmim, foges de mim

porque uivam figueiras

urzes tornam-se cinzas surdas

Garimpo minérios noturnos

espelhos sepultos, cacos de vitrais

jades bruscos da loucura