Vive de fantasias o verbo.

E detesta o óbvio.

Das vagas do incógnito, de inúteis nadas

de cifras vazias e teoremas esquálidos

de álgebras destroçadas do abdome do exato

Tudo o que haja

de imerso, excessivo, minucioso

no verso desponte

Se sou pária? Não, sou ímpar.

Ou pária ímpar. 

E Pascal, que topou com o vácuo total

Não há oriente mais. Tudo é puído

posto, definido, alienado, ótimo.

 A língua da poesia nova não cessa

 De que sopro, de que FIAT Deus faz-se?

de fragmentos do fogo veio o homem.

Cavalos frios atropelam o inverno.

Escrever é afirmar a solidão, é

reencontrá-la na página

e bebê-la em golpes de lauda

Ela tinha um sexo aguçado

e o caráter doce como riso

ela assoberbava manhãs

Essa mania, essa anelo artificial de perfeição formal externa, essa arte de relojoaria verbal e ourivesaria rímica, essa performance métrica, esse lavor versificatório todo, tudo é insincero, falha de originalidade, artifícios forçados. Não há fórmulas de naturalidade, já fuzilava, há 70 anos, Tristão de Athaide, o grande pensador católico brasileiro e crítico literário de monta. História do modernismo.